Дремлет пятница ночью – на двадцать седьмое.
Прикорнул с ней промокший июнь.
Тополь сеет пуховое семя седое,
хоть по-прежнему зелен и юн.
Молоко белой ночи повсюду разлито
и приправлено пухом с дождём.
По гранитным, веками изъеденным, плитам
мы с тобою, обнявшись, идём.
Ночь разводит пути и мосты над Невою,
не давая сойтись берегам.
Но бессильна она развести нас с тобою,
разделив кокон чувств пополам.
Бриг «Россия», рождённый крылатой мечтою,
выполняет предпраздничный галс.
Алый парус взлетает над невской волною,
репетируя сказочный фарс.