То не пепел - а сказ долгий ветра,
Что пролился меж призрачных звёзд.
Не упал он, но стёрт стал рассветом,
Будто Бог отвернулся всерьёз.
Мы - обугленых снов своих письма,
Что забыли вдруг свой адресат.
Наши строки - лишь отблески смысла,
Не прочесть их, не взять их назад.
В нас горело огромное пламя,
Но хранители слали потоп,
Пока мы вслед за призрачным Знаньем
Волокли себя на эшафот.
Но что, если боль - это мост
К тем мирам, что мы сожгли сами?
Может, там, за гранью пустот,
Есть наш мир с тишиной под ногами?