Любовь – это когда в пустой мастерской
краски продолжают дышать и светиться после ухода модели.
Всякий раз, после финальных мазков, он чувствовал себя холстом,с которого смыли все слои краски,голым, немного влажным и чистым,словно только что вынырнул из глубокой тёмной воды,лёгкие жгло, в висках стучало, а перед глазами стояли отсветы.
Точно обрывки плёнки: волны её волос, накрученные канатом на пал его ладони, тёплая, как воск после огня, кожа,сгиб локтей и коленок, где пульс бился, точно бабочки в коробке.
Просыпаясь утром с ощущением, что все эти дни, недели, месяцы огня – сцены из кино,ещё одна любовная сюжетная линия, головокружительная, яркая, но чужая,он представлял себя в ней не актёром, не режиссёром и даже не зрителем, а зрительным залом после успешной премьеры – на полу валялись обёртки от дорогих шоколадных конфет,смятые одноразовые стаканчики с остатками шампанского, презервативы, капли спермы на местах для поцелуев, рассыпанные и раздавленные лепестки цветов.
Экран пока ещё тёплый, но титры уже плыли сверху вниз.
Внутри у него была абсолютная пустота, он всё помнил, но ничего не чувствовал.
продолжение: http://stihi.ru/2025/06/21/7794