Ах, это лето, что с тобой — до боли... читалось до рассвета — поневоле.
Так ярко, так тепло, так страшно близко... так высоко взлететь... так падать низко.
И страсти жажда — к твоим стро́кам, к фразам. Боль горьких слов — подобна метастазам.
И ими душу я свою калечил. Всё, что болело — вырезал, увечил.
Я будто с тенью говорил от фрески, в воображении ответов резких —
Пощёчины... И больно, и упруго. Но самая надёжная подруга
По-прежнему мне письма пишет страстно, и их читать моей душе — опасно.
Они по старым ранам, будто вновь, пером, как скальпелем, рифмуют про любовь.