За тридцать жара не спадает которые сутки,
толпятся за хлебом в пруду обнаглевшие утки,
с батоном в руках по дорожке шагает старуха,
и ветер гоняет шары тополиного пуха.
Пошёл третий час, как у пруда сижу на скамейке,
с затылка сбегают по шее горячие змейки,
устроилась кошка в тенёчке у кассы билетной,
придёшь-не придёшь - умирает надежда последней.
В стаканчике вафельном плавится липкая жижа,
а солнце к скамье подбирается ближе и ближе,
жара то и дело в ушах отзывается звоном,
испачканы пальцы, и мне не достать телефона.
Уйти не могу, посижу ещё две-три минутки,
в глазах расплываются тёмными пятнами утки,
в мороженом бьётся прилипшая лапками муха,
и ты возникаешь из вьюги летящего пуха.