Я стих сложил и сжёг его,
Не снёс душевных мук,
В нём мало было моего,
И много — третьих рук.
Чужие, мятые слова
Мне падали на лист,
Который был бы раза в два
Ценнее, будь он чист.
Мой ум язвил, меня губя:
Да разве ты поэт?
Мол, всё раскрыто до тебя,
И чувства, и сюжет!
Но сердце жжёт и жжёт меня:
Бери, бери листы,
Пиши слова, не трать ни дня,
Свои — найдёшь и ты!