Другие носят на руках
портреты близких,
обретших славу на века.
И обелиски
дырявить небо норовят
макушкой острой.
Отец отца и деда брат,
бабули сёстры –
лежат кто в поле, кто в лесу...
Покойно рати.
А я своих не понесу –
мне рук не хватит.
Но, помня их, кто прочь ушёл
из боли-были,
несу живой пунцовый шёлк
к чужой могиле.