Каждый постепенно умирает,
Не от голода и не от ножа.
Тишина в душе всё громче тает,
И трещит невидимая стража.
Каждый умирает в час сомненья,
В слове, что от сказанного сгинет,
В ожиданьи утренних прощений,
Но они, как свет, уже остынут.
Умирает в шёпоте молчаний,
В тени чуждых, не родных домов,
В лицах, что хранят лишь обещанья,
Пустоте, что затмевает кровь.
Мы сгораем медленно, украдкой,
Как свеча в неласковых ветрах.
Но спасеньем станут те остатки,
Что мы оживили в чьих-то снах.
Каждый умирает. Но мгновенья,
Что в руках удержим, как вода,
Могут стать живыми отраженьями
Вечности, что нас переживёт всегда.