Художник кисть свою берёт,
Рукою ловко он ведёт,
Выводит тонкие черты,
В картинах все его мечты.
Уютный домик, тихий лес,
И Кот-мурлыка на заборе,
И дым с трубы, прям до небес,
Свою семью, когда все в сборе.
Но вот последняя картина
Совсем не та, не как всегда,
Он сердцем видит образ милой,
Недостижимый, как звезда.
Златые кудри, губы - маки
И томный взгляд зелёных глаз,
Она нежна, как в поле злаки,
Великолепна, как алмаз.
Рисует он, и кисть дрожит,
Как будто образа боится,
А он им просто дорожит,
Готов совсем в нём раствориться.