Каждый поэт и музыкант
В грудь бьёт и бредит клятвой,
А я, боясь признаться вам,
Писал стихи и тут же прятал.
Да по ночам, пока свеча
В мой полумрак светила,
В одну тетрадь — она мой храм
И для стихов могила.
Ни разу сам себя не звал
Нет ни поэта тут, ни музыканта,
Скорее брошенный талант
В подвал руками дилетанта.
Да не спеши и ты судить,
Я в них себя оставил,
Не зная всей этой игры,
Не зная местных правил.
Я открывал лишь сердце в них,
Но вы же только рвёте
Строки со всех этих страниц
В столь дряблом переплёте.
Я без эмоций всё отдал
На растерзанье в пасти,
Смотря в голодные глаза,
Что душу рвут на части.