Пронзительно, наотмашь бьёт строка.
Но не моя. Моя притихла ныне.
Не падает послушно с потолка.
Наверно, на дороге тихо стынет…
И ждёт меня…Всей полноты вкусив,
наполнившись ветрами до предела,
воздушна и прекрасна… Ты хотела,
чтоб жил в ней этот вальсовый мотив?
Чтоб закруживши с нею, так легка,
познав уже иное, неземное…
О, Господи! моя ли та строка?
Свою молитвой я снимала с аналоя…
Своей-то я, застигнута врасплох,
внезапно и некстати, вдруг заплачу…
Свою-то с кровью отрываю, не иначе…
И сколько их, кровоточивых слов!
И всё-таки жива в пространстве этом,
когда, Господь, мне позволяешь петь.
Я жгучий смысл мечтаю ясным светом
преобразить, вобрав Твою Благую весть.
Апрель 2025 г.