Весна, романтика, и всё ж
задумываться надо чаще -
а что по жизни ты несёшь,
что прячешь где-то в тёмной чаще
души, заросшей сосняком?
Быть чайльдгарольдовским героем
легко, но думаешь о ком?
Давай, мы тайну приоткроем
и в тёмный лес войдём вдвоём,
душа моя. В его чащобе
найдём прохладный водоём,
кувшинки две... Ты хочешь обе
сорвать? Ну, если хочешь, рви,
отдам тебе, не обеднею.
Всё начинается с любви,
но вот закончится ли ею?
***
Вы помните - Кукушка Цоя,
апрель, дожди, поникший сад.
Я б Вам прислал голосовое,
да вот зачем? Сто лет назад
их не было, и мы жалели,
что голос нам не разобрать.
Вы проводили параллели,
в кольцо закручивая прядь,
и я всё думал - как звучит он,
Ваш голос? Знать бы нам тогда,
что будет каждый лист прочитан
ещё не раз... Но провода
твердят, что я Вам не приятель,
не друг и не любовник Вам...
И значит, я немного спятил,
передоверив жизнь словам.
***
Весна. До мая малость. Снова
припомнилось - я Вас любил.
Как поседевший Казанова
заигрываю ложью быль,
чуть приукрашивая, множа
амурных похождений вал.
Любовь... Какая это ноша.
Как маялся, как ревновал,
не спал ночами... Было, правда.
Апрель, такой же, как сейчас,
вечерний ужас казнокрада,
когда вошли Вы, не стучась,
и платье скинули, хмелея
от Вас переполнявших чувств.
До мая чуть, и по земле я
за давним прошлым волочусь,
опять ворочаюсь в постели,
Вас вспоминая в час ночной...
Зашли б, как раньше, посидели,
поговорили бы со мной.