Мне говорят, что я пишу фигово,
Посредственно, без чувства и без мысли,
Суждения – поверхностны, не новы, -
Литературовед, не ведающий смыслов.
Мне говорят, что я не понимаю,
Значений, и теорий, и сюжетов,
Из шкафа книжного все чаще предъявляя,
Учебный прах архетипических скелетов.
А я пишу для продолженья жизни,
Чтоб этот мир держался на оси,
Наперекор свершающейся тризне
С огнем в душе негаснущей свечи.
И раздвигая жестких рамок прутья,
В надежде преломить стиховный хлеб,
Иду путем по голому беспутью,
Меж строк ступая пропастями лет.
На иллюстрации картина Андрея Подшивалова из свободного доступа в интернет.
Все права принадлежат правообладателю.