А весна уже в разгаре:
ткёт суровую холстину,
пишет лунные пейзажи,
будит сонные цветы.
А потом ворвётся лето
в облаках из парусины.
За весной приходит лето -
знаю я и веришь ты.
Ну а дальше, всё по списку:
осень, листья, тучи, слёзы,
сплин вечерних откровений
и сопливые стихи.
А зима заколобродит,
сердце бедное замёрзнет,
занесёт следы снегами,
лишь останутся штрихи.
Так всегда оно бывает:
солнце греет, дует ветер,
торопясь, уходят годы,
пароходы, поезда.
Мысли тают и ржавеют,
те, кого на радость встретил,
увядают, как соцветья,
исчезают навсегда.
Снов твоих тугие косы
расплету, и нежно-синим
нарисую небо, море ,
свет негаснущий в окне.
И уйду однажды ночью,
предрассветной зыбкой стынью.
Только ты не плачь, мой ангел,
вспоминая обо мне.