Нет, не радостны прелести лета,
раз поэзии суть невесома.
Нарядившийся в тогу поэта —
заруби на носу: идиома.
Ты кропаешь стихи, пальцем в небо,
мордой в пол по асфальтобетону.
И плетенье словес-ширпотреба
обряжаешь в премудрость Платона.
Но бегут мимо девушки стройные,
привлекательны, помыслы чистые...
От того на земле так устроена
жизнь. В основе своей — конформисты мы.