Сошли мозоли с пальцев
от серебристых струн,
и поздно возвращаться
в уют неспешных дум.
Ненужное былое
глядит издалека,
оно всегда с тобою,
и грусть твоя легка.
И с этой лёгкой грустью
ты ничего не ждёшь.
А память не отпустит,
а сердцу не соврёшь.
И раз уж так случилось,
к чему тоска и злость,
коль что-то не сложилось,
а что-то не сошлось...
Но всё-таки не стоит
грустить и унывать,
что ты не стал героем,
а, вроде, мог бы стать,
что поздно возвращаться
ко Спасу-на-Крови...
Ведь каждому воздастся
по вере и любви.
Не причиняют боли
уже немало лун
фантомные мозоли
от серебристых струн,
а от былого жара
лишь искорки в ночи,
и старая гитара
пылится и молчит...