Говоришь на языке живых. Льются слова на двоих
по-человечьи, на исконно вечном.
Делятся, проникают, становятся нами:
обережными именами - первыми семенами.
Твоими - моими - нашими.
Отдавшими лучшее, что было в тебе.
Внемлю словам... Принимаю, не понимая. Повинуюсь судьбе.
А дальше расту, набирая привычную высоту.
В косы тугие вплетаешь женственность,
целомудрие, истинную красоту.
Слова оседают на куклах, плюшевом мишке, разрисованных книжках.
"Доброе утро, милая". "Доча, спокойной ночи" и прочем, и прочем...
Приходит пора самой становиться творцом.
Играть словами с братом, с отцом,
от А до Я постигая суть.
Еще пеленают в нежность, на руках несут.
Мамин цветочек, Солнышко, Смысл дня.
Я еще мы... Еще мало меня.
Дальше слова накрывают волной. Топят с неистовой силой,
спорят, худшее - притворяются мной.
Будничные катакомбы смыслов и недомолвок.
Они то на ветер, то воробьями летят без толку.
Хоть бери двустволку. Пли! Бунт снаружи и бунт внутри.
Мам, я уже не мы, но еще не я. Кто же тогда?
Улыбаешься, прижимаешь к груди. Снова заплаканное плечо...
Но от теплых и важных слов становится горячо.
Врачуешь душу. Хочется просто слушать.
Милая, не останавливайся, прошу, говори.
Меня со мной помири.
И куда бы ни завели пути, когда я - это только я,
Всем словам знаю цену, счет,
вспоминая, хочу еще обернуться в твои объятья.
Где есть мы, много света, любимый чай.
Как хотелось бы мне признатся, что ты права:
Все слова постепенно становятся нами.
А в конце пути время придет становиться словами...
понимая, лучшие только о маме:
любовь, забота, тепло, доброта,
нежность, трудолюбие, красота,
стойкость, вера, надежда, сила.
Мам, у этих слов твое имя. Спасибо.