Обычный день, не лучше остальных,
иду,
в кулак зажата сигарета, -
/я не курю/, -
печальный город стих,
и стих пишу, возможно, не об этом.
Все суета, космическая пыль,
комична жизнь
в потоках осязаний,
но нам двоим
хватает просто быть,
пускай никак не связанными с нами.
Вновь поворот уводит на вокзал,
Здесь все пути
гудят, пересекаясь:
кто приезжал,
и кто однажды ждал,
и кто пока не встретился - на зависть.
Все будет свет - ушедший и слепой -
в котором нет
ни чувства, ни движенья,
и только рваный
в память проездной
нам предлагает станции мгновений.