Все меньше слов до полной немоты,
все больше предсказуемых пробелов,
в чертогах лиц, взлохмаченных набегом
незрелости. Всеядной пустоты,
где миражи основа благозвучий
песка, в его ментальности зыбучей,
осмысленной тревожностью молчаний.
Когда-нибудь, еще отступит боль,
безмолвия, пронзенного ветрами.
Сознание склонится над часами
и глубина прольется тишиной.
Не спрашивай: по ком звонят дожди.
В них голоса надорванных молчаний
и пелена, опутанная мхами,
не потревожит смысла витражи.