Я высек слова на подошвах сапог,
Чтоб шли вы по ним, как по жарким углям.
В них — вся моя злость, что так бьётся в висок,
Вся правда, что мнёт мякоть вашим сердцам.
Ношу я в горсти мои чёрные сны,
Как угли, что жгут, но не светят уже.
Дарю я вам их, и пусть будут видны
Ожоги, на некогда нежной душе.
Мой сын — безъязыкий как ссыльный набат,
Я — гром, что тревожит уютный приют .
Его тишина как замок райских врат,
Мой стих — это пламя, где Бога сожгут.
Да, мир — это пыль. Да, Творец наш — палач.
Но я ещё тот, кто поспорит с судьбой!
Он нем, как могила. Я — логотрюкач.
Свой смех над судьбой разолью я чумой.
И если когда-то, в конце всех времён,
Читатель найдет эти строчки в пыли,
Быть может не зря я на свет был рожден,
И дни бытия не напрасно прошли.