Простая сказка: опять не повезло,
Холст унесло, и облупилась краска.
Обычный чел, зачем поэта маска?
Ну погорел, живи врагам назло.
Пустые строчки, туманные слова.
О чём глава? Сплошные заморочки.
Стихи писать – уже и так звоночки,
Ещё плутать – то лопнет голова.
Петля аркана: прибавлю шелухи,
И жмут стихи. Примета графомана –
Девятый вал, цунами из тумана,
Рассудка трал не выловит блохи.
Когда прозрачно, легко как дважды два,
И все слова ложатся однозначно –
Как мёртвый грач: и холодно, и мрачно.
И музы плач, несчастная вдова.
Живой до срока, и мясо на кости,
Стихи пасти ведь та ещё морока:
И рифмы звон, и мысли для оброка,
И сердца стон, и душу, чтоб спасти.
Сойду с крылечка, почувствую росу.
Как зверь в лесу, полезный, как аптечка.
Да, стих – туман, но есть в тумане свечка.
Пусть графоман, а всё же свет несу.