Я не поэт. Я не от Бога,
Ведь я обычный человек.
Накину мысли, сложу строки
Про мой невыдуманный сюжет.
Где все картины так реальны,
Где то, что давно вышло из моды
Я разложу вам все детально
Про прожитые мною годы.
Двухтысячные, золотые,
Мое счастливое ты детство,
Где мы любили, дорожили
И просто жили по соседству.
Где мы художества свои
Прочерчивали белым мелом,
Где мы кричали: «Вон, смотри!
Божья коровка пролетала».
Пускали мы воздушных змей,
Во дворе «футбича» гоняли,
Где говорили: «Ну же, бей!»
А вратаря всегда ругали.
Где мы на великах своих
С высокой скоростью летели,
И были шрамы, синяки,
Когда кататься не умели.
Когда гуляли на районе,
Лишь бы домой нас не загнали,
И тут кричат тебе с балкона:
«Давайте закругляйтесь там уж!»
Да, это было мое детство,
Мои былые времена.
Я человек. Пишу от сердца
Только для вас и для себя.
И каждая из этих строчек
Словно мелодия звучит.
Я не поэт. Я знаю точно
Я человек, что любит жизнь.