Мои стихи становятся с годами тише,
Уже не рвут они страницы и сердца.
Их пламя, что когда-то поднималось выше,
Теперь едва мерцает у лица.
Я помню, как писала кровью откровения,
Как строчки вырывались из груди.
От боли задыхаясь в те мгновения,
Я знала — лучшее ещё в пути.
Теперь чернила высохли, как слёзы,
Что раньше проливала я в тетрадь.
И мысли, словно вянущие розы,
Уже не могут сердце разорвать.
Меня спросили: «Где твоя былая сила?
Твои слова теперь — как тихий дождь».
А я молчала, я ведь не забыла,
Как режет душу боли острый нож.
Но боль моя теперь со мной смирилась,
Она укрылась в складках тишины.
Судьба моя в руках моих раскрылась,
Как книга долгожданной глубины.
Я больше не кричу в пустые стены,
Не рву на части искренность свою.
Мои стихи — как тихие сирены,
Что знают цену каждому ручью.
Пусть говорят, что я писала лучше,
Когда страдала, плакала, ждала.
Но я нашла покой среди созвучий,
И тишина мне стала не мала.
И если кто-то скажет, что я хуже
Пишу теперь, когда утихла боль,
Я улыбнусь — ведь мне давно не нужно
Быть только болью, чтоб сыграть ту роль.