Сила седой волчицей у трапа воет.
Мерзнет печаль. В молчание гробовое
прячет лицо, авось не перекосило.
Что же, печали в знании или сила?
В возрасте грёз, в котором за "несмышленый"
лучших учителей на три буквы шлем мы,
чтобы с ударной гласной не ошибиться –
важно ли знать, что Ибица не ибИца?
Стоит ли грызть гранит, словари пытая,
если в прицеле – точка, а запятая
в палец курком вцепляется, как живая?
Если постигнешь, только цевье сжимая:
в жизни одно и краткое без ошибок.
Нам бы одно, пусть краткое, было б живо.
Даже Харон бы не попрекнул монетой,
что на паром копил, а потратил в этой –
мало ли, до загробной не всяк дотянет,
как до хребта порой пятерня батяни,
или до лба не менее крепкий палец:
"Кто на чужих учился, те не попались!"
Спи, мой родной, и падай без ударений.
Кровь на песке – стандарт на другой арене.
Здесь же – в бою раскройся, и кто-то рядом
бережно твой укроет миропорядок.
февраль 2025