Стихи бредут, как нищие с котомкой,
сквозь сырость марта, скуку серых дней.
От бога или беса? Что в них толку?
Верь, Бедного Демьяна я бедней!
Подаст господь на бедность? То едва ли.
Духовной пищи — где бы пару строк
накаламбурить мне, нафестивалить?
К апрелю б не остаться без порток.
Стихи, бывает, прилетают ночью,
как в тихом ските праведника сны.
Их голоса, беспечным многоточьем,
гудят пчелиным роем от весны
до осени, зимой и летом тоже.
Такой круговорот такой бардак.
Евтерпы дети? Рождены, быть может,
вне брака. Утверждают: «Глянь, чудак,
мы искры, что упали с колесницы
сияющего Феба. Так и знай!»
Неплохо записать хоть полстраницы,
пока на остановке ждёшь трамвай.