***
Мне полста семь,
И, что с того кому- то?
Мой каждый день
Проходит, как минута.
Я, словно тень,
Давно не верю в чудо,
Мне полста семь,
И в сердце только смута.
Что впереди-
Большой вопрос вопросов,
Судьбы пути-
Причудливая проза.
Лишь тишина-
Душе уставшей благо…
Порой, весна-
Сомнительная сага…
3 марта, 2025 год.