Делаю шаг, и дорога бежит ко мне.
Ей, бесконечной, как речка, всегда видней,
словно гуляющей рядом бродячей кошке.
Я выбираю дорогу? Она – меня?
Вечно вопросы путают всё, темнят.
Бодро шагают новые босоножки.
Справа – тропа. А, быть может, свернуть туда?
Палку-лошадку из детской мечты создать
и побежать – эге-гей! А куда не знаю.
В пыльной траве раздробятся мои шаги,
тихо промолвит солнце: скорей беги.
Как вам грядущих снов и не снов сценарий?
Только не снится дорога, а снится дом,
где поселилась тревога и нота до.
Выцветшей пасмурной ночью опять не спится.
Кошка играется с мышкой, а в темноту
вздохи да охи лихо не я плету,
и в ожидании света дрожат ресницы.