Читать себя. Читать и удивляться…
Чьи мысли сберегла моя строка?
Кто их творит? Чья щедрая рука
бросала в дар, как жалкому паяцу,
горсть слов из серебра, а не монету?
Полузабытых снов истёртый след,
как озарения предчувствие во мгле,
и ожидание.., напрасное, ответа.
Всё кажется, что времени изнанка
вот-вот откроет тайну бытия
рассудком ограниченному «я»,
но и февраль, чернилами оплакан,
уже прошёл, а март опять обманет -
поманит солнцем, но не даст тепла
и не позволит мысль облечь в слова,
достойные поднять завесу тайны.
Дождливый день… Его уносит в вечность
неумолимый времени поток,
оставив эхо не рождённых строк,
как предсказание, с собою, новой встречи.