Почему ты теперь, в снежном парке, где озеро,
мёрзнешь, кутаясь в мех, на ходу? Подморозило.
Ветроплясный февраль сбил тебя с панталыку.
Он теплом поманил да метели накликал.
Потому ты не веришь весне изначально —
потому что зима душу так измочалила.
Потому что вверху только серые крыши,
потому что внизу лишь песок грязнорыжий.
Март. Восьмое. Суббота, случайно ли это?
Календарь не соврёт. Не ответит газета.
Вероятно, тем самым сбивая всех с толку,
заявляет весна о себе втихомолку.
Заявляет права, пишет новые правила —
чтоб восьмого душа твоя крылья расправила.