«Весна-красна» — так банально
звучит для ушей поэта.
Надо - нетривиально,
а нетривиальности нету.
Но как же уйти от соблазна?
Вон как злодейка бушует!
Желанье творить неотвязно,
и бьется несчастный всуе.
Пыхтит, а выходит «мыло» -
скучно, тягуче, убого.
Все это когда-то было
у другой или же у другого:
бежали ручьи и солнце
блином золотым катилось,
галдели грачи за оконцем,
душа от тепла светилась.
От образов свежих моря -
капля на донце в чашке.
Осталось поэту с горя
в итоге припасть к рюмашке.
Пустое с пером лукавить,
себя выдавая за аса.
Не вышло весну прославить,
зато за нее он вмазал.