Улетаю, Крис. Сам себя измучил.
Распевал шумелки, искал хвосты,
утешал осла, притворялся тучей —
в никуда ведёт этот путь, прости.
Понимаешь, — это ужасно пошло —
смаковать сгущёнку и грабить пчёл.
К счастью, дикость в далёком прошлом
(вот не зря мне кролик мораль прочёл).
Понимаю. Лондон — туман и сырость.
Для опилок, можно сказать, the end.
Да вот карма, знаешь, сама сложилась.
Я в Гайд-парке, Крис, теперь резидент.
Под кричалки будут шагать колонны.
Я прославлю Сассекс когда-нибудь.
Передай отцу от меня поклоны —
это он открыл мне в поэзию путь.
Пух