Ночь. Метель за окном завывает,
снег кружа и качая гуртом.
Ветер бойко на флейте играет,
под которую дремлет мой дом.
У Морфея бессильны потуги,
я с бессонницей нынче дружу:
тему ветреной флейтовой фуги
лирой музы воспроизвожу.
Взяв размер стихотворного метра,
что таится в звучании струн,
я мелодию вьюжного ветра
облекаю в февральский ноктюрн.