Я говорю на варварском наречьи,
В кармане прячу новую луну,
Все совершенство женщин — это плечи,
В тщеславие которых я пальну.
Я лист бумаги выну из ботфортов,
Ужимкам дам поставлю жирный нуль,
В глазах у них я вижу холод мертвых,
В них дьявол сам случайно соскользнул.
Путь к совершенству — это путь гиены,
Как овощ под влиянием планет,
Себя причислим к гордости Вселенной,
От этого ничуть не покраснев.
Быть может, совершенство — это спички
Под проливным безжалостным дождем,
В надежде тщетной чиркнем по привычке,
Как будто жертву небу принесем.
Ложь совершенства в мути водной глади,
Где кроны отражаются берез,
Где ивы моют косы на закате,
В круженьи беспорядочном стрекоз.
Отвратно пахнет бурая трясина,
А в ней на дне, как будто на юру,
Три погребенных заживо детины,
Укравших раз русалочью икру.