Словно мантру, твержу привычное:
поболит - перестанет, стерпится.
Вот и август из жизни вычеркнут -
скалят зубы три жёлтых месяца.
Время их изгрызёт до корочки -
хворь такая ничем не лечится:
под подошвой предзимья корчится
осень голубем искалеченным.
Говорят: так природой велено -
не откупишься кучей золота:
грязный снег умирает медленно,
солнцем мартовским перемолотый.
Не заметишь, как травы росные
станут в поле большими скирдами.
Радость нам продаётся в розницу,
беды - оптом, с большими скидками.
Мчится жизнь, словно лошадь пегая.
Всё проходит - простая истина.
Только сердце не знает этого,
по утратам болит неистово.
*