Слева стапели, справа причал.
В дымке скрылась луна. В одиночку
вдоль реки находил, намолчал
треть строки, ну от силы полстрочки.
Мир вокруг до утра замер в снах.
Треть строки! Показалась мгновеньем
ночь. Полстрочки, что тоже не ах!
Где пропало оно, вдохновенье?
Треть строки. Вся футболка в поту,
ноги стёр до кровавых мозолей.
Брёл полночи, очнулся в порту.
Выбираться как? Волей-неволей
продираюсь сквозь дебри из строк.
Мимо зданий, портовых строений.
Напролом, без тропинок, дорог.
Чередой мыслей, снов расслоений
форматирующих смыслы слов
проникаюсь безмолвием ночи.
Не касаясь, начал и основ
отыщу путь домой. Так, короче.
Шторм! Волна за волной о причал
бьёт. Колышется стихотворение.
Чтобы голос поэта звучал
много ль надо ему – настроение!