Что делать мне, если я больше не хочу,
писать стихи, да будь они не ладны!
Нет, я, как и прежде, по ночам грущу,
и отражение ищу в окне огня лампады.
Так, словно что-то замерло в груди,
и нить, что ранее струной звенела,
замолкла, и уже тех ран не бередит,
как-будто сердце безразличьем отболело.
И мысли мои ровно выстроились в ряд,
но голову уже стихами не взрывают.
Да и глаза уже не светят, не горят,
и безучастно сквозь окно на мир взирают.
Что делать мне, если я больше не хочу,
писать стихи, как прежде, с упоеньем.
Наверное, кто-то, потушил мою свечу,
которая обуглилась без вдохновенья...