К свету мотыльками жался снег,
к постаревшей припадал эмали...
Ворожил... И на руке почти не таял,
касаясь губ, как перышком, взлетая,
и уносил, и уносил в иные дали...
Где, как из детства, самый первый снег...
Прозрачная хрустальность бытия, -
иная ипостась отверстого вдруг неба,
не понимая, быль то или небыль...
А вскрылись створки вечного Тебя.
Как перья ангела кружился снег...
И он был чист, отчаянно бесплотен,
слетевший, словно у Творца с полотен...
А, кто создал, был всюду, даже рядом.
И ты Его увидел детским взглядом.