Сквозь тьму, как строгий постовой,
На нас взирает год прошедший:
«У них не выйдет ничего,
У этих глупых, сумасшедших,
Не понимающих в любви,
Не разбирающихся в людях,
Утопших в собственной крови,
Увязших при своих орудьях».
У нас не выйдет ничего,
И будет нечем нам гордиться,
Но веки сжав, мы ждём того,
Что никогда не может сбыться.