Это время стихов. Чем заняться ещё в январе?
Время белых метелей, сугробы растут во дворе,
Тонкой ниточкой след оставляет голодная птица.
Отгремели петарды и съеден салат оливье,
Расползлись побирушки, оставив посты у церквей –
Рождество на пороге, а значит, недолго поститься.
Я хотела стихов – и они проливались рекой,
Я просила тебя – напиши, растревожь, успокой,
Меж твоих берегов дай пролиться нечаянным словом…
Неспроста по ночам, насмотревшись пророческих снов,
Поутру я к метели спускалась на самое дно,
Проверяя силки, в ожиданьи ночного улова.
Ты же знаешь – порой, мне достаточно парочки нот,
Или нескольких слов – всё, что память тихонько толкнёт,
Даже горсточка ягод, упавших с замёрзшей рябины –
Всё сгодится – ведь главное, просто с чего-то начать,
И с приснившейся тайны снимать за печатью печать,
Как, не веря в реальность, снимают одежды с любимых.
Прикасаются к коже – и в кончиках пальцев душа,
И осталось немного – всего лишь единственный шаг,
Тот, который судьбой назовут или – предназначеньем.
А сумятица слов, что срывается с губ, торопясь
Передать волшебство, что скопилось в душе для тебя –
На бумаге найдёт в тайных знаках своё воплощенье…
Одинокий прохожий, случайный, конечно, не мой,
Промолчу, притворюсь неумехой, глухой и немой,
Только взглядом – который законам людским непослушен,
Прослежу на снегу, ненароком оставленный след,
Улыбнусь – это ты. И в пушистый закутаюсь плед,
И придумаю сон, где вдвоём одинокие души.