Упаковал свой драный чемодан
Прошедший год. Не все ль года награда?
Ни рьян, ни пьян,
Ни бледен, ни румян,
Стоит чужой. Прощаться, что ли? Надо.
А что ж в багаж?.. Холодность января,
Осенний дождь да летняя истома,
Весенней чар…
Пора – к чему возня,
Остыла явь насиженного дома.
«Пора, пора, никто не держит тут!» –
Скрипит диван, устало ноют жилы.
Часы стоят.
Но, право, стрелки лгут!
Уход ль его мгновенье отложило?
А может быть, просрочен календарь –
Застыл декабрь пожизненно, до века?
И даль пуста.
Не хочется, как встарь,
Наскучил звон лощённых привилегий!..
Прошедший год. А всё же – это жизнь.
Не вся, лишь часть – особенная штука.
Не сомкнут круг,
Пространство брани кинь,
И не забудь пожать "чужому" руку.