Бежал по улочкам Москвы,
Отчаявшийся человек.
И он бежал, кричал
И, останавливаясь, глядел на свет.
На свет обычных фонарей,
Что землю освещали.
И вновь потом бежал вперед,
Себя же убивая.
И задыхаясь от пробежки,
Он все равно не перестал.
Прибавил скорости и в спешке,
На землю мокрую упал.
Подтаил снег, а он лежит.
Снег землю снова устилает,
И не смотря на то, что он и тает.
Отчаяние — не про него.
Проходят люди, ищут судьбы,
Им на отчаевшигося человека всё равно.
Они идут, не замечая, спешат к себе домой.
Их ждет семья, их любят люди.
А вот отчаевшегося человека не любил никто.
Его не ждут, и ужин на плите не греют.
Ему уж больше не куда спешить.
И потерял все то, что имел он,
Ему уж больше нечем дорожить.
Исход истории один: погиб в снегу он.
И сердце его больше не стучит.
Он мертвый. Судьба была решена им.
А снег на улице его тело в льдышку превратит.