Одну строку вымучиваю днями,
другой легко выстреливаю в лист,
но за неё упрямо обвиняют,
что "Автор не поэт, – эквилибрист:
словами пожонглировал и – нате! –
соорудил... Где фразы естество?!"
За эту упрекнули в плагиате,
прозрение приняв за воровство.
И веры нет, что мучилась, искала,
что мною это слово рождено –
не по чужим намёткам и лекалам
оно в ткань новых строчек вплетено...
Но стал ли слов столбец стихотвореньем?
Есть ли хоть гран Поэзии в строках?..
Ответить честно бы и сбросить бремя
марания бумажного листка...
Но снова наползает, словно морок,
желание (перечить силы нет!),
зарифмовав, явить на белый свет
запрятанное в глубине подкорок...
2013-2024
Автора иллюстрации не нашла...