И вдруг услышу как шуршат страницы
Моих летящих сквозь пространство лет,
И строгой цаплей по полю пшеницы
Ступает память, оставляя след
В стене высоких золотых колосьев,
Послушных ветру, солнцу и дождю,
Наполненных немым многоголосьем
Моих молитв.
Обещанного жду...
Ошибками и болью русло метя,
Бежит по камешкам судьбы ручей,
И от истока, что затерян где-то,
Всего каких-то -надцать тысяч дней.
Мы здесь характер носим, как вериги,
За мудрость принимаем суету,
Листаем спешно главы Вечной книги.
Найти бы о себе...
Не то. Не тут...
Когда душа созреет в одночасье,
Орехом в руки божьи упадёт,
Я вспомню благодарно о несчастьях.
Но затоскую...
Вечер... Снег идёт...