Когда ещё за сорок с небольшим,
Сомненьями, прокрученную жизнь,
выводишь, на вопрос о параллелях,
в противовес - кружить кружить кружить
венец всему - до рвоты на качелях-
что промысел божественной глуши,
что не крути, а всё однообразно.
ты окольцован, где искать тупик,
корявый полумесяц, плоский Крик?
твоя земля, и та шарообразна.
вращается на хоботе слона.
его, столь неприглядная фактура,
вполне себе, не белая стена,
вполне ещё подвижная фигура.