Все разговоры ни о чём.
Под шелест дней, страниц бумажных
исписаны тома. Объём
макулатуры - мыслей важных,
так называемых стихов
зашкаливает. Прочь сомненья!
Ты – гений! Чисто для лохов.
Ты мастер стихосотворенья.
Ты гуру модной чепухи,
эквилибристики на лыжах,
постмодерновой шелухи,
вранья и лести, лжи бесстыжей.
Концепты ищешь? А зачем?
Тебе давно никто не нужен.
Апгрейд идей, философем –
но смысл и там не обнаружен.
Продолжим, как бы ни о чём.
И в двадцать лет, и в сорок восемь
слова кидаешь в чернозём
зачем? Тебя никто не просит.
Весь мир сплошное шапито,
круговорот из лета в осень,
из никуда летит в ничто
зачем? Все знают время сносит
людей, сонеты, барахло
то, что желательным казалось,
всё то, к чему тебя влекло,
поскольку жизнь такая малость.
Такая малость – суета.
Поскольку движимый страстями
ты рвался вверх и неспроста,
расталкивая всех локтями,
ты победил. Теперь творишь,
«стихи», плодишь макулатуру -
поэт, прозаик, нувориш,
насильник от литературы.