Такое солнце - щуришься полдня
до слёз и чёрных точек с непривычки,
над незамёрзшим морем крики птичьи
кого-то выкликают - не меня?
Прости, нет слов подробно описать,
как дышится у моря - лишь у моря,
пока в Москве дожди дороги моют
и серым наполняют небеса.
Прийти в себя и выйти из себя -
похоже, только с первым как-то сложно.
Вот ветер легкомысленно полощет
небес ноябрьских солнечную бязь,
насквозь меня проходит, словно свет,
и помогает выяснить: о том ли
писала я во тьме и тишине?
И пыль примёрзла к высохшей грунтовке,
которой ни конца, ни края нет...