В чехле своих страданий
и в коконе безумств
не оседлаешь сани,
несущиеся вдаль;
промчится тройка мимо,
отплачут бубенцы,
терпимость-нетерпимость
останется с тобой.
Исчезнет след метельный,
улягутся снега
и – снова понедельник
навьючится на жизнь.
Но тяжела не ноша,
а чувство нелюбви,
прикрытое порошей,
бесчувственной вполне --
обычное явленье,
похмельная среда,
где праздник вожделенья
сменяется ничем.
Молва быстрее тройки,
но это не беда,
грядущая попойка
отторгнет всё и вся.
Останется желанье
упасть на санный след,
лаская льдинки дланью:
вернись, моя любовь!
«»»»»»»»»»»»»»»»