Вечер близится, небо всё темнеет.
Улицы заводятся: ярче и шумнее
На каждом первом перекрёстке летом.
Закат, романтика, как сердце у поэта.
Оживлённо. Музыкант играет блюз.
Воскресенье задержись ещё на вечность...
Счастьем с ближним поделюсь.
А примет ли мою сердечность?
Но настроение, словно птица по небу парит...
В минуты радости, любви, всё мимолетно.
Хотелось, больше открывать таких страниц у книг,
В которых вечер слаще килограмма мёда.