Судьба-портной не шьёт, а вышивает,
Хотя её об этом не просил,
Ноябрь душу мне дождями заливает,
Не высушить намокших, рваных крыл.
Наверно, проще б - не болеть тобой,
Чем разумом пытаться излечиться.
В душе сменилась флейта на гобой,
Металл на дерево. Так хочется напиться.
И ленту дней рванув, ко всем чертям,
Из ноября упасть в крутую зиму,
Ведь там за горизонтом – "Аз воздам",
В комплекте с целой кучей анальгину.
И наглотавшись, наконец, понять,
Что боль в душе лекарством не унять.