Что нового у Вас? Ноябрь, поди?
Но выглядит иначе? Понимаю...
Он тёплый, он без холода в груди,
не то, что здесь - как пауза немая,
протянутая временем к зиме.
У нас тут всё по-старому, всё так же -
балконы, виноград, как макраме,
оплёл балконов ряд на бельэтаже,
но листья растерял, он гол и сух...
У Вас там всё цветёт и море рядом,
и птичья болтовня ласкает слух,
опунции, приникшие к оградам,
шипастые лепёшки распластав,
агавам отпускают комплименты...
Тут шумно, за окном прошёл состав,
но, в общем-то, уже неважно это -
ноябрь совсем не болдинский, отнюдь,
не пишется, хотя и я на юге,
но всё не так... Не хочется тянуть,
на ум приходят губы Ваши, руки...
О прочем промолчу в стихах моих,
они, как ненаписанные письма...
В окне дожди, травы пожухлой жмых -
стилистика неизданного "изма".
Похоже, сюр... Бретель скользит с плеча,
и губы вслед за ней по гладкой коже,
и плавится на столике свеча,
и Вы за ней в ненастный день, такой же,
как этот. Напишу и перечту -
слова всего лишь. Вновь прочту - они же.
Но движется ладонь по животу
всё ниже, ниже, ниже, ниже, ниже...
Замнём, пожалуй. Я бы к вам приник,
но вот ноябрь, снежинок первых стая.
Из писем - книги... Сколько этих книг
вы выбросили... Даже не читая.